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Estou em caos
Desculpem o transtorno
Estou no cais
Desculpem o transtorno.
Entro em caos e vilipendio o cais.
Estou em Sartre e no cio da Sutra retumbante.
Entro no cais e me orgulho do caos.
Na volúpia da Sutra, buscando o cio e a sensação no Kama Sartre.
Desculpem o transtorno
Estou em caos
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Q u e r o p o e m a s ...
P o e m a s o r g á s t i c o s.
Q u e r o o r g a s m o s...
O r g a s m o s p o é t i c o s.
E o g o z o p l e n o d a a r t e d e o r g a s m a r...
O r g a s m a r o g o z o ,
O r g a s m a r a v i d a ,
O r g a s m a r p o e s i a ,
P o e t i z a r o o r g a s m o.
Poemas o r g á s t i c o s.
Quero o r g a s m o s...
O r g a s m o s poéticos.
E o gozo pleno da arte de o r g a s m a r...
O r g a s m a r o gozo,
O r g a s m a r a vida,
O r g a s m a r poesia,
poetizar o o r g a s m o.
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Serei grito, serei pomada, serei dor, serei seringa, serei panaceia.
Serei cidade nos escombros de mim.
Resistência sem coerência e coerência na resistência.
Que venha meus vacilos. Que venha minhas pomadas.
Serei odor, serei fedor, serei fétido, como a vulva não lavada da sereia.
Serei luz que não enxerga, voz inaudível, mas serei um anjo maligno que teima e insiste na masturbação da alma.
Serei corpo sem culpa, sem resgate. Corpo e desgaste. Corpo e desastre.
Serei cidade nos escombros de mim.
Escombros delicados, putos, fétido.
Ogra insanidade dos cantos vindos das tumbas de mim.
São remembranças que vão e não mais serão valorizadas.
Vívidas histórias que viram fragmentos e aos poucos tornam-se lembranças não lembradas.
Memórias que irão se perder no vácuo frio e inerte da carne que se putrefata.
Memórias que existem e não mais existirão.
O que sou, um dia não mais existirá; e o que serei por um momento o vácuo de uma lembrança que depois não serei mais que um epitáfio na lápide.
Minha fé fingida, tingida de sangue da menstruação.
O absorvente, absorveu o odor da crença, descrença.
Minha fé tingida, fingida do esporro melado da dor incauta.
Inaudita sapiência improfícua por não saber revelar oração.
Minha fé maculada, imaculada quão incólume meretriz.
E vou orar para os santos nus, ateus, sujos.
E mostrar minha reza, minha vela, minha canção, meu desafino e desatino.
Dentro, êxtase, ênfase, ... Fé tingida, fingida e renuncia a tradição, no amplexo pagão.
E em cada respiração, vou me lembrando que sou decepção, pagão, e tenho a fé fingida, tingida, esquecida.
Satanizemos as coisas
Satanizemos as crenças.
Satanizemos os milagres.
Satanizemos a burca, o véu, a grinalda.
Satanizemos deus, deuses, orgias plurais.
Satanizemos os incautos, cultos, impuros.
Satanizemos as putas, as santas, o cabelo na prexeca.
Satanizemos o milagre que nunca pedi, herdei e nunca quis.
Satanizemos os odores, a hipocrisia e as verdades.
Satanizemos a panacéa, a ignomínia e as virtudes.
Satanizemos os lares, os bordéis e as igrejas.
Satanizemos o odres, odores, bolores.
E a estupidez de quem olha para o santo e reza incólume.
E a estupidez dos que se armam do amor e da violência inaudita.
E a estupidez de lutar contra as hordas fascistas liquidificadas na oração do pastor, do padre, da freira, da cria broxável.
Satanizemos, satanizemos, pois o oremos não deu conta, não dá conta, não satisfez.
Satanizemos a monogamia, poligamia, ... a punheta salva.
Satanizemos a ferradura, resistência, frequência, sexo pundonoroso.
Satanizemos as coisas, os raros, fracos, fortes.
Satanizemos o amor. A busca da oração, o acalanto, o ser.
Que o desatino da minha oração, sejam mais que palavras inauditas, mortas, vilipendiadas.
Que minha oração enalteça a dor do odor maldito, mau dito.
Satanizar é preciso. Renunciar é preciso. Satanizar a esperança, e tornar santo a estrela da manhã, pois amanhã o encanto fenecerá, e rugirá o pranto no alvorço da nudez impura.
Satanizemos a existência.
Que venha a perversão...
Quisera rezar sem crer, e conseguir verborragir vileza, indubitavelmente.
Quisera o endorcismo da matéria espiritual, qual fecal.
Quisera a letargia e congestionar o sabor da fé. Qual o sabor?
Quisera... e quisera ser luto e alegria recôndita.
Quisera gozar com os lastros da lembrança, da volúpia.
Quisera ateu, imprimir o modus operandi de minha liturgia.
Quisera observar obcecado o ritual do sexo espiritual.
Quisera a pluralidade da pornografia na cabeça do pau.
Quisera encontrar o santo ateu, tão meu, tão incólume.
Qual gozo? Qual covardia? Qual dor?
Mentes... Soubesses gozar e nutrir teu clitóris.
Mentes... Experimentasse o gozo fulgás, e adorastes ser santa
e puta.
Tua vagina ardia de desejo pelo membro varonil.
Tua boca anseou o semên e eu, fiquei à espreita.
Espreita do sexo, da ternura, do pecado, do ultraje, da
libido.
Fiquei à espreita da tua candura, e vendo teu sorriso
encarnado.
Fitei o morcego e quis essa companhia...
Necessitava curtir minhas trevas, meus terrores, os horrores
de minhas hóstias.
Os tremores da minha carne que se avizinha para ser carcaça.
E nada sei, e tudo entendo... Contemplo e amo o negro
girassol.
Tragam-me café.
Onde está a lealdade?
A descoberta da falsidade, longeva traição. Vazio inócuo em que a alma migra para o espaços soturnos.
Caos em mim...
Púrpura dor purulenta...
Onde está a fidedignidade?
Silêncio etéreo. Incomensurável dor que consome os vãos da paz.
Caos...
Café quente, com a fé que ruge, urge e grita.
Eis o amor despedaçado. E o vigor mantém-se do tamanho da dor ora sentida.
